Crotone - Cefalonia. Mea Culpa.

Col senno di poi, quando le previsioni diventano storia statistica, mi accorgo che abbiamo traversato nell'unico tratto di mare in burrasca di tutto il mediterraneo. Coraggiosi? No, sempre col senno di poi, è lecito pensare che c'è un "coraggio" che, nella migliore delle accezioni, deve ridefinirsi incoscienza e superficialità.

Lo descrivo come Forza 7, perché questo sembrava, anche se i bollettini meteo degli amici preoccupati lo davano come forza 8. Poco cambia. 170 miglia con forza 7 o forza 8 sono esperienze che puoi tranquillamente non fare, senza per questo sentirti meno marinaio.

Una serie di errori di cui è importante tener conto, altrimenti le lezioni sono inutili e gli errori diventano cattive abitudini.

1) Non c'è bisogno di muoversi quando non hai fretta di andare da nessuna parte.

2) Se la tua è un'ottima barca, questo non vuol dire che tu debba sempre metterla alla prova.

3) Le previsioni si guardano in due, non si delegano. 

Sono due le vite per mare ed è opportuno che ognuno possa scegliere quanto metterle in gioco.

Invece io ho delegato ieri questa operazione al Capitano, dimenticando alcune cose fondamentali:

a) il capitano è più coraggioso di me

b) il capitano è più fatalista di me

c) il capitano dopo due giorni in porto è stanco di aspettare, mentre io mi affeziono ad ogni luogo e soffro la nostalgia ancor prima di partire.

Il modo in cui osserviamo le previsioni, io e Giovanni, è drasticamente diverso: lui si affida a "modelli matematici seri" e, se ha deciso di partire, tende a interpretarli nell'accezione più ottimista. Per il capitano, gli schemi meteo con i colori cangianti e il bollettino del meteomar sono poco aggiornati, quindi non credibili e troppo generici.

Io guardo tutte le previsioni a disposizione, incluso informarmi sull'articolazione eventualmente dolente dell'ormeggiatore del luogo. Poi prendo la più pessimista delle previsioni e la traduco in Vangelo. 

Morale: Per Giovanni è sempre un buon giorno per partire, io mi barcameno tra i colori del Lamma e finché non vedo sparire il rosso dalla mia rotta, trovo ottimi motivi per non muovermi.

"Partiamo presto, avremo le prime 50 miglia un po' vivaci, poi cala. Anzi, ci toccherà fare le ultime 50 miglia a motore, vedrai". Questo il verdetto del delegato alle previsioni, che come al solito si conclude con un "sì, è un po' tosto il primo pezzo ma è un fenomeno locale".

La "vivacità" del mare, tradotta in 25 nodi, con onda forte ci impone subito due mani di terzaroli. Bella sportiva ma per 50 miglia di giorno, si può fare.

A 15 miglia da Crotone, scendo a verificare il segnale del VHF dopo il nostro intervento. Sul 68, c'è il bollettino meteo in inglese. Non per sfiducia, sia chiaro, ma visto che ci sono fammi sentire che si dice dello Ionio settentrionale. "NORTH WEST 7, LOCALLY INCREASING.... FORECAST: NORTH WEST 7".

Ci avete mai fatto caso a come dicono quel "Seven" nel bollettino in inglese? Sembra una scudisciata, una mannaia che cade e tronca di netto la pia illusione.

Mi affaccio al tambucio e chiedo, con l'amara consapevolezza di conoscere già la risposta: "ma il meteomar lo hai consultato, sì?". Nel "ma" c'era già il sapore della sconfitta, con quel "sì" finale tentavo di capovolgere una storia scontata. La risposta è poco esaustiva e condita da uno sguardo perplesso "Da quando in qua, consideri il Meteomar affidabile?"

Uno sguardo alla costa: il bordo di 15 miglia contromare non è davvero fattibile, inutile fare polemiche, anche perché il capitano a bordo a 'sto punto serve come non mai. La nostra meta è quella che ha il bordo migliore per il Nord Ovest e  direi che non c'è rischio che giri il vento. L'importante è che cali prima di sera. Stavolta, non vedo l'ora di accendere il motore in una calma tropicale.

50 miglia sono lunghe, il vento non molla mai, il mare è aggressivo e ha treni di onde da 2,5 - 3 metri. P'acá y p'allá ci scivola sopra veloce, le cavalca a velocità da record. Viaggiamo tra gli 9 e i 10 nodi, tocchiamo la punta di 13,2 surfando su un'onda. 

Al tramonto i famosi modelli matematici sembrano aver ragione. Il vento cala sotto i 20 nodi, l'onda resta alta ma muore, il mare si distende. Il tramonto è un regalo per gli occhi. Assaporo con gioia l'idea di una notte di guardia un po' scomoda ma serena. Alle 23, invece, mando a quel paese i Grib (i modelli matematici) e immagino il meteorologo dell'Areonautica che starà brindando a champagne  perché stavolta c'ha preso. Il vento urla di nuovo sopra i 30 nodi, il mare torna violento e schiaffeggia lo scafo e la coperta. La barca è solida e ben regolata, con due mani di terzaroli e il fiocco per intero. Penso alla raccomandazione dei marinai, quelli veri: "di notte riduci la velocità". Noi voliamo a oltre 10 nodi ma con quel mare da dietro che sale, sale sale e che non voglio più stimare in dimensione, perdere la velocità sarebbe farsi del male.  Container, balene, toglietevi da davanti, siamo un proiettile impazzito.

Fuori c'è poco da fare e dentro sembra di essere in lavatrice. Pensi a tutto in quei momenti. Dico a Giovanni che dovremmo averlo l'Epirb perché siamo pure fuori regola, se succede qualcosa, non siamo neanche coperti dall'assicurazione. La risposta non mi tranquillizza, pur nella sua saggezza "se ci succede qualcosa qui.... che ci facciamo con l'assicurazione?". Ok, meglio pensare non porre altre questioni. 

A mezzanotte in punto, abbiamo un trittico di adrenalina. Il timone automatico (davvero un grande, bisogna dirlo) molla -sarà l'unica volta- e la barca va all'orza. All'unisono suona l'allarme del radar e dal canale 16 arriva l'urlo "Parakalò Parakalò Parakalò" come benvenuto in Grecia. Ci metto buoni 30 secondi per capire che è solo il securité-securité-securité degli avvisi di burrasca di Radio Olimpia. "Solo"…. Non li ascolto, non mi servono avvisi di burrasca a questo punto, mi sento già sufficientemente avvisata.

Accenderemo il motore solo all'ingresso del canale di Cefalonia per Argostoli. Il vento alla fine molla, sì, ci regala le ultime 10 miglia con un po' di tregua. Per compensare, ovviamente il mare cresce ancora un po'.

Be' sono qui a raccontarlo. E, avendolo vissuto sul campo, intendiamoci, non credo fossero condizioni proibitive. Burrasca sì, ma al giardinetto; barca solida e veloce, capace di cavalcare l'onda; un Capitano che conosce la sua barca e la sa regolare. Condizioni impegnative ma non proibitive. Solo che in due- forse è più giusto dire uno e mezzo- per 24 ore in un mare aperto e senza ripari erano condizioni che si potevano evitare.

Per noi, in particolare, bastava ricordarsi che non c'era nessun appuntamento fissato a destinazione. E nemmeno, pensandoci bene, una vera e propria destinazione.

Grazie e scusa a chi abbiamo fatto preoccupare. È bello sapere che ci siete.